Relato: Noir Tale

En algún lugar existe una ciudad. Una ciudad donde los rascacielos dan más sombra que luz, donde las actividades secretas del hombre son la ley no escrita que rige la moral y el comportamiento. Allí hace hoy un día húmedo y bochornoso. La humedad es tan alta que la lluvia parece alquitrán translúcido. Por esas calles camina el hombre, abrigado por la negrura que las escasísimas farolas dejan salir al encuentro del transeúte.

En las escaleras que dan un ático de una calle cualquiera resuena el ahogado ruido de unas botas mojadas. Llega a casa y un sonido de carraca accionado por una llave retumba en sus oídos antes de que la puerta se abra. El hombre entra, cerrando tras de sí la puerta con un chirrido. En esta ciudad todo parece repetitivo y mecánico. La quietud del habitáculo es rota por el chasquido de una lata de cerveza y el aire exalado con gusto tras el primer trago. Al lado, la ventana deja ver el bullicio en serie de automóviles de la carretera. Los conductores están furiosos por el atasco, y entre los gritos amortiguados por el caer de gotas se escapa la carcajada del hombre antes de despojarse de su sombrero y su abrigo húmedo.

Una respiración calmada, un envoltorio de comida precocinada es rasgado y un quieto pero incesante fluir del motor del microondas se suma a la amalgama de sonidos e imágenes que inunda la estancia desde la pantalla mientras el brebaje frío va desapareciendo de la lata. Una y otra vez, sonidos mecánicos se repiten. El hipnótico claroscuro atonta los sentidos; el burbujeante y fresco líquido atonta la mente del hombre que recuesta la espalda en el sofá.

- Dijo que vendría -piensa.

Martilleando, las agujas del reloj minan la esperanza con un tic-tac que suena a clavos machacados en un ataúd. Al hombre le gusta, parece recordarle que la existencia todavía sigue transcurriendo. Por el metálico borde de una de las latas aún llenas se escurre una gota de agua recién condensada en inevitable caída hacia el suelo. En el momento en que la gota explota en miles de porciones más pequeñas suena un vibrante y agudo sonido al otro lado de la grisácea puerta.

Allí está ella, engalanada como la más fina gargantilla. Tan brillante que el triste mobiliario parece arrodillarse extasiado mientras la puerta se abre y la mujer entra. El hombre balbucea, su corazón martillea más rápido y fuerte que el pesado reloj de pared, sus pulmones le abrasan la garganta, sus pupilas intentan entornarse para no perder detalle de la espléndida figura que acaba de dar una patada a su monocromo mundo. Ella le responde con una risita cortada y graciosa, y con una pícara mirada capaz de derretir el metal más duro del planeta.

Él y ella van a coger una misma lata y sus dedos se tocan. Él siente calidez instantáneamente. Pero no es calor como el bochornoso aire de la ciudad. Unos esbeltos dedos envuelven los suyos antes de quitarle el recipiente de cerveza de las manos. Mira a la mesa, donde yacen un par vacías junto a unas cuantas sus compañeras aún por abrir. No lo piensa mucho, los ojos tienen otras cosas que observar.

- Dice que se llama R. -piensa él-. No hace ni dos minutos desde que apareció por primera vez delante de mí y ya ha sido capaz de dar más luz y claridad que toda la basura que la televisión intenta meterme por el gaznate hasta llegar a mi cartera.

No puede abrir la boca, pero no importa. Tendrá mejores formas de usarla. Las miradas dicen suficiente para comunicar dos almas, y en este momento la suya está centrada en los labios que tocan metal y cerveza. Escarlata, para él resplandecen en la oscuridad más que un faro a medianoche. Ella se da cuenta. Se muerde uno de ellos antes de acercarse felinamente unos centrímetros. Unos ojos marrones, profundos como una sima y enmarcados en rímel se clavan en los turbios del que lleva más de una ración de jugo de cebada dentro. Le pone nervioso. Le encanta. Le entran ganas de más.

- En la mesa todavía quedan algunas por abrir, necesitas compañía. Vivo en esta ciudad, no quiero luz. No necesitamos luz. La oscuridad nos abrazará, y éste secreto ni siquiera permanecerá en nuestra vista. A tí sí te necesito. -dice ella a una distancia ínfima de su cara. Luego, con elegancia y un deje de perversión, acaba la lata rápidamente y se coloca encima de él-. Sólos tú y yo. Nada de vergüenza o remordimientos. No hay nada más aquí que nosotros dos y mucho rato por delante.

La pantalla, compañera ignorante de la escena, se apaga automáticamente como molesta ante tanto rato ignorada. Totalmente a oscuras, las ropas vuelan hacia el suelo. Es el turno de que las manos vean, de darle a las bocas otro uso que sólo se puede dar entre dos personas, de embotar los sentidos con algo mucho mejor que un burbujeante brebaje industrial.

Cierra los ojos, la noche secreta acaba de comenzar en la ciudad.